Novembre, dove si spezzano anche i sogni
Se è autunno, poi subito giù. Insieme al cielo in frammenti di pozzanghere. Non so perché novembre – molte anime sono morte in esso, granito e acciaio si sono rotti in esso, si sono sbriciolati nella polvere dei sogni, mi sono quasi rotto in esso, diventando un deserto dentro.
Ci sono stati, tuttavia, molti giorni: diventare intelligenti, rafforzare la corazza. Quest'estate sono quasi risorto e quasi andato in paradiso, ma settembre, come un raro veleno, è stato mescolato già a luglio. E, probabilmente, la pioggia di piombo finisce non peggio dei proiettili.
I compleanni sono solo giorni, maturiamo nell'ora autunnale. Nelle pagine degli anni passati, invece di una fiaba, andrà una storia. Le parole ribollono nello scarico che oggi suonano come un sogno. Ed è un peccato che tutti i sogni non possano mai essere messi sotto l'ombrello.
Resta da andare avanti, riparandosi dai freddi feroci. Se l'autunno, poi subito giù, insieme con il cielo sotto le pozzanghere di vetro. Qualcuno striscerà di sopra, qualcuno sarà in grado di accendere le luci, ma essenzialmente chi tende la mano agli altri verrà salvato.
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